Es algo que entendí hace demasiado tiempo y le encuentro sentido aunque me duela.

Y le encuentro sentido aunque me encantaría cambiarlo.

Quieres salir de esas manos que te encierran y te menosprecian, de esas que te hacen sentir pisoteada y prácticamente reducida a ceniza sin tener posibilidad alguna de recuperar la esencia.

Personas que se meten en tu cabeza únicamente para saltar de un sitio a otro y tratar de anularte como si tu opinión no contase como si tu vida dejase de ser tuya. 

Y así marchandote a prisas de ese terrible lugar nos encontramos hoy, sabiendo que el camino es tan largo y que no ocurrirá mañana ni si quiera en semanas. 

Deseas escapar con todas tus fuerzas de un lugar en el que nunca fuiste ni un tercio de lo que habías deseado ser. 

Noviembre

Te quedas siendo la mitad de lo que te cuentan casi sin argumentos y sin recuerdos.

A media vuelta de la esquina en la que se quedó mi vida a medias. 

Pierdes el sentido de los sueños, de los quiero, de los puedo. 

Tienes que hacer las maletas, dejar las palabras, gritar que te extrañas. 

Casi ahogada en la lluvia de Noviembre. 

Silencio

Y cuando toca ni te lo planteas.

Hasta ser una diminuta copia de lo que acabas de ser. 

En base a un ojalá. 

En base a ser caparazón, ganas en la tormenta, reinventar. 

Después de asumir que no existe culpa. 

Después de suplicar. 

Después de apostar. 

Después de conocer la oscuridad más cerrada. 

Abrazarnos en silencio. 

Los sueños.

Esa canción tan tuya sin pedirlo, sin saber si quiera su título.

Pero recuerdo como bailabas a su compás, grabada en tu cabeza y tarareada al continuo de un frio gélido. 

Aún te quiero cantar miles de canciones que pasan por mis oídos sin escuchar tan si quiera "será nostalgia será esta lluvia será Madrid rozando 40 muerto de frío"....

La música que tanto une, que tanto nos hace vivir, que tanto nos hace creer. 

Sin pedirlo.

Supongo que no había pensado que llegaría un día en el que ni el viento lo uniese.

Yo sigo intentando no perder el hilo, la magia, las palabras. No se porque los otoños no han sido suficientes, pintado de color ocre te sigues reflejando en los charcos de la ciudad. 

Eres tú que escribes sin letras, que danzas sin miedo, que miras con paz. 

Supongo que nunca lo esperas. 

No queda nada.

No quería asimilarlo. Llevaba días esperando.

Pero a veces te quitan un trozo que quedaba de ti, escondido y no lo puedes pedir. 

Quizá fue la mejor decisión, pero no la más agradable. Era el único canal, la única via que quedaba, entre letras, entre palabras escondidas por el viento. 

No se como se llama cuando ni si quiera lo has dicho en voz alta. 

No se como se cuenta esto cuando ni si quiera tienes nada que decir. 

Solo es un sentimiento. 

Comprensible.