Mirarte.

Me da alas. Me hace libre.

Me haces rematadamente feliz. 

Tú y las 27 mil razones que me has dado para amarte. 

Florecitas.

Hay flores que crecen, cambian y pierden sus pinchos, algo tarde quizá para la persona que las cuidaba y las regaba, pero nunca es tarde para la flor.

Sabes el mimo, el agua y las ganas que le pones y que como flor rebelde se empeña en no florecer. A veces somos así, hojas movidas por el viento que no son capaz de echar raíces. 

Hasta que te empiezas a ir del camino, sabes que si no te vas, no va a funcionar, sabes que todo lo que estás haciendo por esa florecita los intento porque florezca cada mañana de primavera no comienzan nunca. Hasta que la flor deja de verte y se alza en tu búsqueda hasta donde siempre habías querido, aunque ya estés lejos y no puedas verla, lograste que floreciera. 

A veces hacemos cosas por las personas sin darnos cuenta, a veces muy a consciencia. A veces nos tenemos que sentir orgullosos en la distancia y aún así es bonito. 

Porque llenar el mundo de florecitas preciosas aunque no seas tú el que disfruta de sus colores, es el acto de amor más bello que existe. 

Nosotros

Probablemente seamos una de esas historias que aún no hayan empezado a escribirse.

Podríamos hacer como si no existiese como si todo lo que escribimos fuera mentira. 

Podríamos cerrar los ojos y hundirnos bajo la marea, podríamos. Pero no podemos. 

El verso nos arranca las palabras que están escondidas bajo un manto de arena fría. A veces nos estrellamos contra los yo nunca.

O quizá alguien ya esté escribiendo nuestra historia. Quizá nosotros mismos. 

No te acabes nunca. 

Mar.

El mar es esa extremidad que me falta a lo largo del año. Donde me baño de una de esas historias, donde me hablo y me pregunto todo lo que no soy capaz de preguntarme en tierra firme. Me gusta ser todo lo que soy aquí, en medio de la nada me vuelvo a encontrar.

Al mar le he contado tantas cosas, me entiende tan bien me mece tan suave. 

Hoy he mandado un mensaje en una botellita de cristal, para que lo bañen las olas y no quede náufrago. 

Rumbo.

Conviertes en hogar lo que tocas. 

Quizá.

No tiene sentido intentar entenderlo ahora, desde lejos, con otra vida, con otros recuerdos ahora desdibujados y pintados de una manera más ventajosa.

Son cien soldados armados de valor y miedo, por lo que somos y lo que fuimos. Por lo que se podría ser si tuviésemos otra vida. 

Quizá es mucho más fácil de lo que cuentan, quizás necesitamos beber de ese pozo para descansar por fin, para tener calma con lo que sentimos que pensamos. 

Los sueños son así, las ganas que no vamos a gastar, las vidas que no vamos a tener.

Quizá somos así. O quizá no. 

Vivir.

Donde te quieran bien y con el viento en calma.

Donde sepas que aguanta, donde las bestias se amansen y las plantas no pierdan sus hojas. Donde las puntas no existan, los cuchillos pierdan su filo y las cuestas no tengan pendiente. 

Donde el invierno no trepe por tu espalda y las noches no sean malvadas. 

Donde el cielo no se canse de reír, donde las nubes no se cansen de volar alto...ahi es donde quiero vivir. 

Tormenta

Tormentas que llenan la vida de pena.

Tengo un nudo en la cabeza y me arde. 

De color escarlata estoy pintando una pared de mi cárcel. Le dejo volar a ver si vuelve con noticias desde el mar. No resuenan cañonazos, nos disparan con las manos. 

Estoy sintiendo mi puñal en el pecho, me estoy saliendo de mi propio argumento. 

La noche nos pierde, nos araña y nos miente. Somos parte de una obra que nunca termina y pajarillo no vuelve, lo dejo volar, pero no vuelve. 

A veces no soy capaz de ser esta, ni la otra.

El pajarillo está cantando en mi ventana, ya no sabe quien soy. 

El sol está saliendo por el horizonte, ya no sabe quien soy. 

Tengo sueños estancados en la garganta y ya no sé cuales son. 

Hemos inventado mundos nuevos en los que he cambiado lo que no me gustaba ver.

He escondido las ganas que no quería tener y así la vida corre mejor. 

Desde entonces el mundo es más tranquilo. Desde entonces las nubes son menos grises. 

Pero es un mundo de mentira. 

Sigues visitando los mismos jardines, a temporadas. 

Sigues llevando la misma piel. Sigues estando al margen de la vida que viven el resto de mortales. 

Sin flores ni en verano, sigo pensando en un día que jamás va a llegar.